(microrelato) Manos que corren

    Muchas manos corren. 

    Piel agrietada entre suelos de ceniza, entre ramajos negros con sonrisas tristes, con muecas falsas, con raíces rotas. Corretean con dedos largos, artríticos, retorcidos, de araña. Uñas rojas, rojo oscuro, de arteria, de corazón, de borbotón, de final. 

    Suben y bajan colinas, conquistan peñascos. Se mueven y buscan. Agarran y zarandean. Aprietan. 

    Y. 

    No.

    Sueltan. 

    Jamás. 

    Muchas manos corren por el paraje sin final. Muchas manos corren y buscan, mas no encontraran. Entre arboles negruzcos y dunas de polvo, bajo montañas de dientes y castillos de sal. 

    Buscan y buscan, pero allí no hay nada que encontrara. Solo cosas que agarrar, zarandear y apretar. Un lugar que retiene manos y que no las soltará. 

    Nunca. 

    Jamás.