Los murmullos del parásito

  Volvemos a la carga con un nuevo proyecto, esta vez el regreso al podcast de un servidor tras “Pistoleros de Gilead”, esta vez con  “Putrepodcast” , el programa de lo pútrido y lo cutre. Cine, libros, radioficciones y frikadas varias. Para empezar esta basura tenemos un programa muy chulo: desgranar y destripar la recopilación de relatos cortos de terror Sudores fríos: Relatos de terror y fantasía oscura  junto con su autora,  Margarita Regalado  . Relato a relato nos adentraremos en su tenebroso mundo, así como disfrutar al final de una de sus historias. Spotify:  https://open.spotify.com/episode/3vxb... Ivoox:  https://go.ivoox.com/rf/136234553

En ese infinito, nuestro final by Gemma Files

Me siento mal.  Hay gente que diría un fracaso, pero es distinto. Un fracasado es alguien que intenta algo y falla estrepitosamente. No es mi caso, ya no.  Son las seis y media de la mañana, llevo despierto un rato ya. Llueve a cántaros fuera y el perro me mira confuso. Mientras espero que escampe, aunque sea un poco, escribo esto. Ahora cae más fuerte. Tengo un rato.  Supongo que me veo en la necesidad de escribirlo porque ayer lloré. No mucho. Me preocupa, no soy de llorar. Como decía antes, no soy un fracasado. Lo he sido ya. Soy lo que queda de uno. La lista de incongruencias por las que me miento que merece la pena levantarse es abrumadora.  Soy un escritor que no termina de saber escribir. Soy decente, me dejo leer. A veces me publican en cosas sin importancia, incluso saco algo más que aceptable. La realidad es que llevo ocho años intentando seriamente sacar algo de esto más allá de decepciones. Ninguna editorial me quiere. Sigo sin superarme por más que un ma...

Huesos rotos. Músculos ensortijados.  Lo veo, torcido y tenso. Siempre cerca de romperse, siempre aguantando el inenarrable tirón. Siempre ahí, lento, sollozante, hastiado.  Respira lento, pesado, crujiente como palomitas explotando en su caverna ósea. Triste, muy triste.  Me acerco en aquel recinto en penumbra, saludado por el tufo a sudor rancio y químicos penetrantes. Me mira con ojos tristes y hasta es capaz de agitar un poco ese cuerpo maltrecho.  Y me pide.  Y me suplica.  Que  todo  acabe.

Es una cueva azul.  Azul tardío. Azul melancólicoEl azul de los arboles muertos, de los ríos secos. El azul que no es. El de las lunas muertas y el vapor frío.  El azul del final prometido y el inicio arrebatado. Ese azul que es siempre en todos los caminos y los vuelve retos de término infranqueable.  Es una cueva azul, de ese azul que te permite entrar, pero no salir.

No entreis en pánico.  Aunque el grandísimo Daniel Aragonés haya mezclado su metaficción pesadillesca con el folk horror depravado. Aunque os ofrezca este horror retorcido de personajes tridimensionales. No entréis en pánico.  No hasta que lo leáis, claro. https://elyunquedehefesto.com/dont-panic-daniel-aragones/

Los cuervos lo rodean todo y claman la carroña para sí.  Reviso los restos de lo que era. Aquella sonrisa teñida de promesas, dorado desgastado. Los mares tropicales en calma chicha, los peces flotar, abotargados.  Los restos de lo que era, lo que amasaba con ciega desesperación.  Lo que casi ni sabía si fue.  Lo que nunca más será.  Solo montones malolientes, pasto de los cuervos. De sus afiliados picos, de sus cascadas risas. Los cuervos, solo negrura entre los restos de lo que fue. Cada vez menos. Cada Vez Menos.